«Centenares, miles, millones de casas vacías como cascarones huecos, como carcasas», vaticina la poeta Ana Rossetti (Cadiz, 1950) asomada a ese tiempo en el que «el número de casas vacías será incalculable». Un poema, «Mobiliario urbano», de su último libro, «Deudas contraídas», historias que encuentran la belleza entre la podredumbre.
Mobiliario urbano
Hay un sofá en la acera. Un colchón, una cuna abandonados en la acera. Sillas y otros muebles; cajas de cartón y bolsas de basura agazapadas en la acera. Hay hombres y mujeres volcando su desaliento sobre la acera. Y una familia con ojos espectrales, desencajados, extraviados en la desesperación.
Hay furgonetas azules orillando las aceras. Hay un cordón de policías cercando las aceras. En los balcones de los alrededores hay gente mirando hacia la acera, hacia esa parte de la acera donde las personas y sus cosas se juntan, derrotadas.
Hoy no se pudo.
Hay un cerrajero frente a la puerta de una casa vacía.
Blindando la puerta de la casa vacía como se sella una cápsula estirilizada, como se preserva la inviolavilidad de una tumba, como se precinta el escenario de un crimen.
Algún día su casa también será blindada, sellada, preservada, precintada.
Como las casas de todos los cerrajeros, de todos los policías, de todos los jueces, de todos los empleados de los bancos. Y las de los directores de los bancos. Como las casas de todos los empleados del gobierno. Y las de los gobernantes.
Sí, se quedarán vacías.
Poco a poco la ciudad se irá llenando de casas vacías.
Centenares, miles, millones de casas vacías como cascarones huecos, como carcasas.
Al cabo de un tiempo, el número de casas vacías será incalculable.
Y ya no quedarán aceras bajo el cielo para tanta existencia a la intemperie.
Ana Rossetti.
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